EL RESTO ES MÍO

Esto significa un mero recurso de desahogo.
Me sorprendió escuchar que muchos aficionados, algunos que salían del estadio y otros que miraron el partido por televisión, al ser entrevistados para los programas de deportes mostraban su satisfacción por el empate alcanzado. Yo estoy frustrado, y profundamente cabreado.
Lo que pasó ayer fue, desde cualquier perspectiva, injusto. La selección ecuatoriana dominó el partido. Brasil fue anulado, y por sus propios fueros fue nulo. No recuerdo haber visto una presentación de Brasil tan apagada, y en cambio creo que este fue el partido más ofensivo de la era Vizuete. De no haber sido por Julio Cesar, el arquero brasileño, el partido de ayer habría terminado por goleada a nuestro favor. Y también, de no haber sido por un egoísta Joffre Guerrón, al menos habría habido oportunidades más claras que quizá se hubieran concretado. Claro que hablar en términos hipotéticos es casi un sinsentido, el fútbol y sus cosas, lo sé, pero lo hago, como anticipé, por un deseo de desaforar la desilusión.
Alrededor del minuto 30 del primer tiempo Guerrón entró en diagonal por la derecha, en el centro esperaba Benítez completamente solo, pero mientras éste pedía que le pasara el balón, Guerrón finteó sus improductivas bicicletas y enseguida fue bloqueado por Luizao. Como era de esperarse, Benítez le reclamó a Guerrón pero éste ni siquiera le regresó a ver, corrió de vuelta hacia el medio campo con esa especie de desgano y de inmutación que ya se volvió odiosa. Y esa fue tan solo una de las varias de Guerrón. Siempre, tras cada error, se dio la vuelta y trotó con la mirada al piso, ensimismado, como distante. El resto fueron imprecisiones en los pases, individualidades extremas y esfuerzos a medias para alcanzar el balón. Hasta que Vizuete lo reemplazó.
Hay en la actitud de Guerrón algún problema que se envuelve con lo que muchos sabemos o al menos sospechamos: el agrandamiento tras un éxito relativo (campeón de la Copa Libertadores, su traspaso al fútbol español, la exaltación que le predica cierto sector del periodismo deportivo y otro meloso de la hinchada liguista) y la insuficiencia para saber manejarlo y menos para hacerlo jugar a su favor, para volverlo productivo y, en consecuencia, para que se haga más grande como jugador y como individuo. En España no le ha ido muy bien. Se dice que no le han dado suficientes oportunidades, y eso es cierto, al final el jugador se cuaja batiéndose en la cancha y aportando a los resultados, no solo entrenando y siendo parte de una nómina, pero también se sabe de los ya varios incidentes de los que ha sido principal camerinos adentro. Más de una vez se ha ido a los golpes y aquí la prensa bastante lo ha justificado diciendo que lo han provocado y que incluso se ha tratado de casos de xenofobia dentro de las filas del Getafe. No lo sé, es posible que algo de eso haya habido, pero ante eso me he preguntado por qué no le ha pasado lo mismo a Felipe Caicedo, a Segundo Castillo o a Antonio Valencia, que también juegan en equipos europeos. ¿Será que en la cultura futbolística puertas adentro de los equipos ingleses existe mayor apertura, cordialidad y apoyo que en la de los españoles? Es posible también, pero lo que comento sobre la actitud de Guerrón lo había notado yo, como simple aficionado al fútbol y por ende con no más recursos para la opinión que el de un , ya desde cuando la Liga de Quito entró a las fases finales de la Libertadores pasada. Y me refiero al nivel futbolístico y a la actitud, a la dejadez y al compromiso. O a su ausencia. Algo pasó con él tras la magistral jugada que terminó con un centro preciso para que Bolaños anotara de cabeza ante el América de México y el estadio de las Águilas se quedara petrificado. Luego no hizo mucho más que fintear, caderear y hacer que los remezones de entusiasmo de los graderíos terminen en ahogos frustrados. Por último el asunto concluyó en ciertos gestos que, viéndolos desde una pretenciosa –y posiblemente vacua- psicología, parecieran dar cuenta de algún desorden de temperamento. Recuerdo que tras haber conseguido la Copa Libertadores fue el único que no se sumó cuando los fotógrafos hicieron fotos del equipo completo, con dirigencia y todo, alzando el trofeo logrado. Antes, en las fotos para las que sí apareció, se mantuvo acostado en el césped sin mostrar ni una media sonrisa mientras el resto del equipo explotaba en júbilo. Y cuando se rompieron las filas él se quedó tendido sobre el campo. En serio, lo recuerdo bien. ¿Qué le pasa? Asunto de personalidad, de carácter. Puede ser, en todo caso, no tanto de aquellas geniales que, siendo hurañas, compensan con creces cuando tienen que hacerlo. (Un amigo decía ayer en medio del partido que, definitivamente, Guerrón necesita psicoanálisis).
Por lo demás, es lamentable que, a pesar de los buenos planteamientos que ha presentado Sixto Vizuete, que luego de los grandes partidos que ha hecho la Selección bajo su mando (recordemos el gigante y a la vez amargo contra Argentina, cuando nos empataron en el último segundo en Buenos Aires), como diría cualquier medio campista, las cosas no se le estén dando. Sigo pensando que es un buen director técnico y que muy merecido tiene el haber sido designado entrenador del primer equipo, pero parece que tras estos resultados esquivos su periodo se está terminando. Al menos así lo vaticinan los periodistas entendidos. Ya hablan del final de “la era Vizuete”. Y a veces los periodistas deportivos pueden llegar a tener la razón.
Se ha dicho, entre ayer en los noticieros y hoy en los periódicos, que el entrenador se demoró en hacer los cambios. En un momento pensé lo mismo, pero luego consideré la posibilidad de que Vizuete no reemplazó antes a Guerrón porque estaba esperando a ver si la dinamita explotaba de pronto. Es lo que suele pasar con jugadores de este tipo, de los que no mantienen una regularidad mientras permanecen en la cancha sino que revientan con alguna genialidad de último minuto, hacen un pase gol o anotan ellos mismos y al final terminan reivindicándose con el equipo y con la hinchada que ya los vapulea. La referencia que se me viene de inmediato es Kaviedes. Me parece que eso pasó ayer, o que se esperaba que pasara dejando a Guerrón más tiempo aun a pesar de su rendimiento desatinado, el problema fue que nunca ocurrió y más bien Christian Noboa, que entró en su reemplazo, demostró en los minutos que jugó lo que Guerrón no. Hasta la suerte lo acompañó y se topó con un rebote frente al arco que resolvió con un cañonazo por si al brillante arquero brasileño se le ocurría atravesar sus brazos de pulpo.
Con eso, yo, como un simple aficionado y como no más que eso, pienso que para el partido contra Paraguay debería entrar Noboa en lugar de Guerrón. De no ser así, o sea, de volver a saltar Guerrón como titular, creería que se incurrió en un error táctico, en un exceso de confianza hacia un jugador que no ha aportado mayormente en sus últimas participaciones con la selección y, peor, que con la oportunidad se podría aún más elevar el envanecimiento que parece ser lo que a Guerrón lo tiene, digamos, engreído.
Y a los engreídos, los buenos entrenadores –que no han sido muchos- con los que me he topado en mi paso por el fútbol de selecciones (colegio, universidad) solían castigarlos con la banca.

El ministro Juca Ferreira
(imagen tomada de www.cultura.gov.br/.../2008/10/juca-interna.jpg)
Juca Ferreira, quien sucedió a Gilberto Gil en la cartera de Cultura en Brasil, ha anunciado que el gobierno de ese país destinará 50 reales -un equivalente a 16 euros- a 12 millones de personas consideradas pobres para que sean gastados exclusivamente en cultura. La iniciativa, denominada Bolsa Cultura, se ha puesto a consideración del público en el sitio web de su ministerio para recibir recomendaciones durante un tiempo, tras lo cual el gobierno las analizará y pondrá el plan en manos del Legislativo en espera de que se emita el decreto definitivo.

La medida hace pensar en cómo ciertos gobiernos latinoamericanos de izquierda empiezan o continúan desarrollando planes progresistas que hace tan solo uno o dos periodos parecían imposibles de ejecutarse en nuestra región. La apuesta por ello implica, luego de una inmensa voluntad política –sin deslindar de esto algún anticipado afán electoral que, de paso, y desde mi particular punto de vista, no deja de ser legítimo si a cada giro del rotor administrativo se dejan sentir más los beneficios que los perjuicios sociales- una apuesta porque la biopolítica, es decir el entramado de normas que desde los aparatos institucionales se emiten para reglamentar la vida de los ciudadanos en una transversalidad que va de la identificación ciudadana al establecimiento de castigos y sanciones, también se inserte en los espacios de desarrollo personal, en eso que va enriqueciendo los capitales culturales (lo que Bourdieu reivindica más precisamente como capital informacional) y en consecuencia sociales de los individuos.

Si bien este tipo de programas han sido vistos por los sectores conservadores y vinculados más a las palestras del control y el ajuste en el gasto fiscal –lo cual no ha sido la excepción en el caso de esta apuesta brasileña pues dichos espacios de la oposición al gobierno de Lula ya han expresado sus críticas- como gestos de populismo, ensayo electorero y hasta de dádivas cuestionables que minan con vertiginosidad las arcas que deberían destinarse más a los pagos de deuda externa que a la inversión social, no son sino gestiones que no pueden considerarse menos que revolucionarias, dada la precaria atención que en la mayor parte de nuestro continente se le ha dado al estrechamiento de la brecha entre las clases más favorecidas y las menos atendidas respecto al consumo de bienes y servicios culturales.


Como ha dicho Ferreira, "existe un apartheid cultural en Brasil, donde muy pocos tienen acceso a la cultura". Según cifras del gobierno citadas por el diario español El País, sólo el 14% de los ciudadanos asisten al cine y menos del 8% al teatro o visitan museos, por lo que este nuevo plan pretende que también la clase trabajadora pueda asistir ir al cine, al teatro, a conciertos o puedan comprar un libro, y para ello el gobierno planea destinar 600 millones de reales, o sea 198 millones de euros.


Con todo, y a pesar de lo estimulante que aparenta ser este proyecto, la pregunta, elemental, primaria, retórica y urgente que rebota es, ¿qué o cómo se va a garantizar que el dinero destinado a lo que en nuestro sistema habría sido considerado como un bono de desarrollo cultural va a ser efectivamente gastado en consumos culturales?

Supongo que existirá un plan en marcha que también incentive este eje crucial del proyecto, y, por lo demás, conociendo algo de cerca la experiencia de la población brasileña de estrato bajo en sólidos proyectos políticos asociativos (me refiero, por ejemplo, al aclamado presupuesto participativo que en Porto Alegre revolucionó la ingerencia de la comunidad en planes de organización barrial para atender sus necesidades más urgentes), estimo que este nuevo esfuerzo contará con la entusiasta participación de la población. No obstante, habrá que seguirle la pista a la noticia tras este motivador primer avance.

Y, de paso, no puedo dejar de preguntarme, cometiendo tal vez una elucubración riesgosa, lo que pasaría si un plan de este tipo se ejecutara en el Ecuador. Al respecto, y de manera bastante antojadiza y primaria, me atrevo a decir, poniendo en juego la intuición más que la certeza, que frente a las urgencias inmediatas de la cotidianidad en los sectores desfavorecidos de la sociedad, lo que habría de considerarse un bono de desarrollo cultural con seguridad sería empleado en atender éstas más que aquellas que para sus alcances todavía se consideran suntuarias. Y no lo digo porque esté de acuerdo en que así sea. Ya quisiera que la canasta básica familiar, estandarizada y al alcance de todos, incluya no solo presupuesto para telefonía celular sino también para el enriquecimiento cultural que tanta falta nos hace. No obstante, pienso que existen necesidades que aún se sitúan como preferentes ante éstas y que, además, mucho queda por incentivar, por proponer y por comunicar la valía de enriquecer el bagaje cultural a la par que el estómago y el bolsillo. Falta por desarrollar y poner en perspectiva pluralista algo así como una cultura de la cultura. Quizás una cultura para la cultura.

Esto va por la pura gana de engordar el anecdotario.
Carlos y Camila caminaron desde el Palacio de Gobierno hasta la Iglesia de La Compañía. Antes de eso, adentro del Palacio, le habían ofrecido al vicepresidente Lenin Moreno interceder para que las Islas Galápagos reciban la debida remediación a sus dolencias ambientales y así pueda salir de la lista de patrimonios naturales en peligro. De paso, Moreno había abogado para que el Príncipe interviniera ante la comunidad internacional y así de una vez por todas se decida a apoyar el proyecto ITT (Ishpingo – Tambococha - Tiputini), es decir, para que done la suficiente cantidad de dinero y entonces no nos veamos obligados a explotar los recursos petrolíferos que yacen bajo su territorio.
Carlos y Camila pasaron el arco de honor que les dibujaron con sus sables los Granaderos de Tarqui. Bajaron las gradas laterales del callejón del Palacio en dirección sur de la calle García Moreno, y en ese instante las cámaras fotográficas empezaron su frenético ametrallamiento en pos de una, tan solo una buena toma de la pareja con Carondelet de trasfondo. Pero no faltaron los camarógrafos de televisión y los agentes de seguridad que se cruzaron ante los lentes y arruinaron los primeros disparos. La seguridad de la embajada británica nos había advertido, muy detalladamente, que apenas la pareja asentara sus lustrosos zapatos sobre la última grada (mirándolo desde arriba), nosotros, los fotógrafos, debíamos replegarnos brevemente cerca de la cruz de piedra que está frente a La Compañía, pero nadie lo hizo de inmediato sino que acompañamos, caminando de espaldas, los pasitos que el matrimonio real fue dando hacia el frente sobre la calzada de la García Moreno ese domingo nublado.
Carlos y Camila caminaban de a poquito en medio de un cordón de seguridad compuesto por rubios de terno gris y mestizos de prendas camuflaje. A pesar de la fuerte custodia los fotógrafos pudimos acercarnos de cuando en cuando hacia la pareja para disparar con el modo en ráfaga a ver si por ahí se colaba alguna toma decente. Y eso precisamente ocasionó un leve caos. La seguridad, al no ponerse demasiado rigurosa –lo cual siempre será preferible a una represiva e intransigente- permitió que al mínimo espacio encontrado nos abalanzáramos para tratar de obtener el mejor plano. Pero a eso nos abocamos decenas de fotógrafos al mismo tiempo, entre tropezones, choques de lentes (en un momento, tras un golpe con otra Canon, la mía terminó apagada sin que me diera cuenta) y forcejeos cuerpo a cuerpo como disputando un balón, pero entre colegas que se tienen consideración.
Mientras andábamos en esas lo que se vivía en los andariveles laterales de la calle era casi una fiesta. Una personera de la embajada británica se había asegurado de repartir entre toda la gente que esperó al menos dos horas bajo ese sol hipócrita de las tardes encapotadas, unas banderitas de Gran Bretaña para que las agitaran a manera de saludo cordial cuando pasaran el príncipe y la condesa frente a ellos (raro, mientras en Brasil los saludaron con la verde amarela, aquí repartieron la británica en lugar de la tricolor).



Mientras yo caminaba de espaldas y mantenía mi índice derecho en presión, escuchaba que desde los costados se avivaba con confianza ¡Carlos!, ¡Camila!, ¡Bravo, bravo!, y se aplaudía y se agitaba más y más las banderitas del Reino Unido. Los rubios de traje gris pedían en espanglish que siguiéramos caminando hacia atrás y los soldados de esta patria hacían los mismo, con calma y añadiendo al final de la frase el refinado “señor”, o sea, más o menos, “siga para atrás, señor”. Continuaban los forcejeos entre colegas y uno que otro con la seguridad, a la que una de las más respetadas fotoreporteras del país empezó a punzarles con sus perspicaces argucias para que le dejaran el panorama limpio: “Deje tomar una fotito, vea, amigo, no sea así, solo unita” , pero nada que le hicieron concesiones.
En medio de ese trajín, con el ruido a los costados y las banderitas agitándose en el aire y provocando una especie de parpadeo colorido, como el del aleteo de los colibríes, pero sin ese glamour; ante las vivas que continuaban: ¡Camila!, ¡Camila!, alguien, con voz de varón (juro que lo imaginé mestizo, de estatura media, con bigote, gorra de sol, lentes y ropa deportiva… tal vez por haber sido domingo de ciclopaseo) gritó ¡viva Diana, carajo!, y en ese instante posé mi atención en la pareja por si reaccionaba ante la arenga, pero, no, ellos estaban en otra, sobrecogidos ante la recepción de la gente, aún caminando quedito y un poco encorvados y sin poder centrar su vista en un solo punto, rompiendo las filas de seguridad –rompiendo protocolo, gustó decir después en los medios- y dando la mano a los noveleros que también rompieron el perímetro de los policías y se abalanzaron a extender sus saludos. Y, por sobre eso, los príncipes estaban llorando. Los dos.


Mientras agitaba su mano izquierda o la estiraba para apretar alguna, con la derecha Camila se secaba las lágrimas, se tapaba la boca como ahogando el asombro o disimulando una risa nerviosa y salida de control ante la emoción. Carlos no saludaba, solo se restregaba los ojos mientras mantenía una media sonrisa igualmente inquieta y dejaba que la piel se le coloreara aún más (vaya que don Carlos lleva el cutis rosáceo bastante hirviente. Y ahora sabemos que cuando llora se le pone, lo que se dice, camarón).

No creo que la arenga por Diana los haya quebrado en llanto, seguramente no la escucharon, y aunque a mí eso me pareció lo más interesante de la tarde (es decir, se debe ser bien fanático de Diana para salir a ver a los príncipes caminar y entonces soltarles semejante declaración de principios, a la manera de: “Diana es la propia, ustedes no”), la explicación-curiosidad-anécdota sobre el lloriqueo, según yo, radica en la emoción que les explotó al ver tanto novelero saludándoles y clamando sus nombres. Las chispeantes banderitas de su reino seguramente ayudaron, si no, no encuentro otra explicación. En Brasil Carlos bailó con una india amazona e hizo trekking en la selva, pero no lloró.
Llegaron a la Iglesia de la Compañía y desparecieron de las cámaras y de los adulones. Mientras esperábamos a que salieran para hacer las últimas tomas junto al alcalde (esas imágenes indispensables for the record), una señora, llorando también, hablaba por su celular y le contaba a alguien que había logrado entregarle una carta en las manos a Camila -y, por supuesto, que las había tocado-, y que estaba muy emocionada por eso. Lloraba. Pero sin ser eso suficiente, su plan era dirigirse ese instante a la base aérea para ver si podía despedirse de la pareja antes de que partiera para Galápagos. Lo estaba planificando bien. Con la persona con la que hablaba por teléfono estaba evaluando la mejor ruta para evitar el tráfico. Lo hacía en serio mientras se secaba las lágrimas emocionadas.
Pasaron más de 30 minutos y la pareja se aprestaba a salir de La Compañía. Los fotógrafos retomamos posiciones y en la vereda del frente se empezaron a escuchar de nuevo los murmullos: “Ya salen, ya salen”.
Los policías pedían espacio y acomodaban a la gente, luchaban por mantener la calma. Había un Jaguar verde esperando al pie de la iglesia. Los policías le hacían guardia para que nadie lo estropeara. Estaba reluciente. Aún así, algunos entusiastas agarraron a sus hijos pequeños y se hincaron frente a él para que sus esposas los inmortalizaran con una foto frente al Jaguar del Príncipe.
La pareja real iba saliendo mientras se despedía del Canciller del Ecuador, del Alcalde de Quito y del Vicepresidente. Camila empezó otra vez a mirar al frente y a agitar su brazo a medias extendido. Los policías habrían campo, replegaban a la gente y a los fotógrafos hacia los costados armando un callejón para que el matrimonio llegara a salvo hasta el Jaguar. “Para atrás, señores, para atrás, por favor” , pedían los policías razos. “A ver, señores, para atrás, por favor, y nada de lanzar zapatos”, dijo un jefe.

En un artículo publicado hace algunas semanas en el diario El País, de España, el escritor madrileño Javier Marías criticó lo que él, en síntesis, considera la vacuidad del arte contemporáneo. Aceptando que para mucha gente sí deben existir contenidos sustentados y significados al menos emocionantes si no trascendentes en varias de las obras que él critica, se enfocó también en lo que representa la utilización de los espacios públicos para la instalación de algunas de éstas, argumentación que, más que la eternamente relativa valoración estética del arte, es lo que quiero rescatar en este artículo.
Mientras que ciertos municipios del mundo facilitan espacios de uso comunitario para el desarrollo de proyectos que Marías considera espantosos, como los Cow Parade o los de las fotos de desnudos de Spencer Tunick -consideración en la que coincido con él-, y cuya permisividad a la vez le parece incomprensible, para otros municipios, como el de Guayaquil (se sabe que en el restrictivo camino de la regeneración urbana anda también, por ejemplo, Barcelona), ciertos espacios deben permanecer prohibidos a determinados usos como efecto de una política que pretende acicalar a la ciudad de elegante ornato y sanas costumbres. Ya sabemos, al impoluto Malecón 2000 se restringe la entrada de personas en zapatillas, con el torso desnudo, y se oprime con silbatazos de guardia privado cualquier expresión de afecto que atente contra la “moral pública y el correcto proceder”. Ante ello, el colectivo guayaquileño Patacaliente convocó a una reunión en la Rotonda de Bolívar y San Martín (abrazados ellos, tan cordiales), para que parejas o emparejados espontáneos, a la señal de otro pitazo (el recurso de la referencia opuesta) empezaran a besarse en pleno Malecón. La iniciativa logró convocar a unas 30 parejas y a varios medios de información que en sus reseñas no destacaron mucho más que la presencia de parejas homosexuales y la casi apoplejía sufrida por los guardias al tener que cohibir el soplido de sus pitos. Como suele pasar, los sentidos, las motivaciones, los resultados trascendentes o los efectos meramente anecdóticos de la acción terminaron ignorados por la prensa.
Resulta lamentable que los esfuerzos, a estas alturas de la involución respecto a la convivencia ciudadana y a lo que algunos teóricos llaman la experiencia del espacio practicado (lo que se afirma como “utilización del espacio público”), estén dirigidos a reivindicar prácticas que desde cualquier perspectiva mínimamente emancipada de moralidades taciturnas podrían considerarse elementales de los seres humanos: afectivos, emocionales, instintivos como podemos ser. Aún así, la convocatoria al besuqueo público representa, con su carga elocuente, lúdica y evidentemente política, la manera de lanzarse al ruedo para litigar en la misma esfera lo que con designios oficialistas ha sido arrebatado de la pertenencia colectiva. En otras palabras, ante coartaciones irracionales de este tipo, frente a las que los debates formalizados resultan estériles, vale más bien salir a las calles a disputar los espacios y a ejercer presión para contrarrestar las ingerencias de una biopolítica municipal retrógrada. Y así se hizo.


* Publicado en El Telégrafo el 9 de marzo de 2009

Lo importante con los proyectos que se sostienen en el tiempo es que avancen en calidad. Así ocurre con el FestivalFFF, que en su edición número seis ya deja señales de ser bastante más que un puñado de corazones entusiastas y un par de parlantes de discomóvil. A sus principales organizadores, Tania y José Luis, se los ha visto (yo mismo) ejerciendo de relacionadores públicos por arriba y por abajo, con todo lo que ello implica, así como participando de las contiendas político-organizativas que desde la oficialidad se han impulsado para articular a los bullentes gestores culturales y a sus propuestas en procesos de eficiencia y acción. Con ese trajinar era de esperarse que ambos aprendieran a mejorar cada peldaño del proceso de producción de un festival de esta envergadura. Y eso se nota a las claras. Este año la seguridad fue efectiva, el sistema de audio adecuado en poderío, la promoción pareció amplia y en consecuencia la asistencia de público reflejó cifras importantes.
Tal vez la innovación más acertada fue la inclusión en la programación de esta edición de un nuevo escenario, dedicado a presentar bandas y proyectos personales o de dúos que desde la organización recibió el nombre de Vanguardia Electrónica. Eso de Vanguardia me provoca ruido porque considero que éste, tanto como el otro escenario, llamado Vanguardia Rock, reunieron a bandas que, si bien están formando una escena y en algunos casos consolidándose como exponentes de sus géneros y legitimándose frente a un segmento de público que se mantiene fiel, significan los agentes de un proceso en construcción y de un ambiente musical al que, por diversas razones, tanto de estructura macro como de accionar particular, aún le falta camino por andar para ubicarse dentro de un panorama que pueda jactarse de sostener lo que se considera propiamente una industria musical. Todo esto, evidentemente, sin desmerecer en absoluto la posición que detenta cada banda en su respectivo ambiente musical.
Tema aparte es la valoración de una posible industria ajustada a la medida de las condiciones culturales, sociales, políticas y de mercado de determinados rincones del mundo. En esto tal vez valga la comparación de lo que son las disqueras multinacionales frente a las indie: similitudes a escala con operatividad y resultados, así mismo, relativos. Sin embargo, cuando se utilizan términos y por ende valoraciones generalistas, habría que hacer referencia a los usos y aplicaciones de éstos en los contextos, de igual forma, universales. Por lo tanto, decir vanguardia electrónica o vanguardia rock es, desde mi perspectiva, una desproporción peligrosa que corre el riesgo de hacer creer a los participantes de ellas artífices definitivos de todo un armazón resuelto, cuando –y eso es lo interesante, lo desafiante, lo pasional- se trata de un campo en actual desarrollo, con entradas y salidas de propuestas que enriquecen y dinamizan esta escena púber de la música moderna ecuatoriana.
Para hablar de vanguardias primero deberíamos construir dioses, preceptos, tendencias, paradigmas, luego destruirlos y ser capaces de ponernos a bailar sobre sus criptas haciendo coreografías argumentadas y lo suficientemente calificadas como para sustentar las afrentas. Tengo la sensación de que hoy por hoy desde el arte contemporáneo se está tratando de hacer esto con Guayasamín. Habrá que ver qué se logra. Y cómo.
Cuando por ahí aparezcan una banda de metal o un rapero zagaz capaces de acabar con cualquier escenario, en una significancia que equivalga a la presencia del inodoro de Duchamp dentro del museo, entonces podríamos hablar del surgimiento de una vanguardia.
Decía que, no obstante, la inclusión en el programa de esta tarima significó para mí lo más atractivo del festival porque inscribió en el entorno de un evento grande la posibilidad de que se exhiban proyectos que se maquinan en cuartos traseros y que apenas logran salir a exponerse en la guarida del amigo entusiasta. Al ser esto así, se permite poner a consideración del público, de la prensa, de los auspiciantes y de los mismos músicos propuestas que tampoco atraviesan con regularidad sus imaginarios musicales, profesionales, comerciales y mediáticos. En definitiva, la escena en desarrollo fortalece sus pistones incluyendo diversidad y buenas perspectivas.

De lo apreciado por mí destaco a Spitirual Liryc Soud por una apuesta por la música negra, cadente, de guetto tropical, aunque en su discurso básico siga apareciendo la sentencia trillada “estamos en contra del sistema porque nos oprime”. Aún así, buen groove y gran actitud de los MC´s.
Para los comentaristas espontáneos (yo incluido), con el derecho que les asiste por ser público melómano, se destacaron Dj Zyborg y la tropa de raperos que se treparon a improvisar, y con una propuesta parecida El Pequeño Juan y La Electro Band Sonora.
Asunto entre paréntesis es la extravagancia de Lucho Pelucho y su noise ecléctico. Para quien entienda de eso y sepa disfrutar de descargas caóticas, alaridos dolientes y retumbes controlados con un volante para juegos de video, sabrá que en Ecuador existe una especie de gurú catatónico. El resto de mortales seguiremos prefiriendo la cadencia, las melodías con cabeza y pies (aunque para todo hay cabezones y patudos, claro) y la concisa articulación lingüística.
En el escenario rock me atrajo Durga Vassago, aunque no sea el tipo de música que me calce en los audífonos en un trayecto de Ecovía. Su metal experimental, bastante bien instrumentado y sostenido con contundencia por una voz realmente enérgica, explotó los ánimos de una concurrencia que empezaba a achicharrarse bajo el sol carnavalesco de Ambato.


Luego esperé a los peruanos Space Bee por tanto que había escuchado sobre ellos durante el último mes. Supe que anduvieron en Guayaquil y que tenían preparadas algunas presentaciones en Quito, es decir, han estado y estarán en Ecuador durante algunas semanas, y que una banda haga eso en un país extranjero es suficiente motivo de atracción. En más, queda escuchar la música. Un sonido y hasta una actitud completamente británica en una banda peruana de jóvenes más españoles que incas. Un cantante rubio con pandereta en mano que a ratos se calzaba una guitarra dorada y que pegaba cadereadas más a lo Liam Gallagher que a lo Mick Jagger, o sea, conservadoras. Grandes armonías vocales y lindas, lo que se puede llamar así, melodías de un soft rock que a ratos se ponía levemente sicodélico y que en el fondo operaba con corazón indie. Buena banda beatlesca con aromas Oasis y pretensiones Radiohead. La incomodidad, desde mi punto de vista y del de todos los críticos avezados con los que crucé opiniones: el que canten en inglés. Simplemente nos preguntamos porqué si la única canción interpretada en español fue la más bonita. Es eso de la cercanía y la identificación con el contexto de uno, que es el mismo de ellos, lo que dejó un vacío. Es eso de la eterna relatividad en las valoraciones estéticas.

El primer gran punto elevado, de los dos cruciales que destaco, se dio con la presentación de Biorn Borg. Gran desfachatez rockera en cada uno de sus miembros, y una mención especial para la dulzura de la cantante que se esfuerza por mostrarse maliciosa, sentándole bien las intentonas. Temas punzantes, la mayoría, de un rock que es eso, rock entero, más allá de venir arropado de lo garage, de lo new wave, de lo post punk, de lo revival y de lo indie. Y hasta ahí nomás sobre ellos porque preparo en paralelo una reseña de su disco, y no me gusta repetirme.



Considero que la de Can Can no fue una de sus buenas actuaciones. Faltos de energía como estaban, pusieron a gran parte de la audiencia a acomodarse a los costados del parque, donde los montículos de césped permitían asentar la espalda y, en mi caso, a poner a descansar los párpados.
Nepentes, de Medellín, va muy a lo Rage Against The Machine, especialmente en la voz del cantante, que hasta introduce frases colindantes entre las estrofas a la usanza What better place than here, what better time than now, de Zack De la Rocha. Por detrás, cuando la música se volvía un hardcore rap con grooves cabeceables, se reconocía la potencia del Molotov más duro. Sin embargo, se ganaron al público con su discurso político de paz, hermandad y unidad. La clave: “no importa que dos pendejos se peleen, nosotros, los pueblos de Colombia y Ecuador, somos hermanos”. Aún más se llevaron en sus valijas a este pueblo cuando el bajista regaló un bajo que imprudentemente lo lanzó al público en la mitad de su concierto. Ls consecuencia: hasta cuando estaba por aparecer la siguiente banda en el escenario, quienes alcanzaron a agarrase de al menos una clavija, se disputaban a tirones agresivos el Fender (creo que era un Fender).


Con Sudakaya el juego está ganado de entrada siempre que juega local. Pero no solo por eso, sino porque con los años ha mantenido un trabajo equilibrado que le permite para este punto mostrar un repertorio amplio resultante de dos discos y un EP, además de un desfogue de energía que, sin ser exageradamente efusivo, llega a conectar adecuadamente con un público adulador. Un par de cambios se presentaron en su alineación: a la salida de Xavier Muller le suplantó en los teclados El Huevo (no conozco su nombre), cabeza de La Piñata, y en las percusiones se instaló Daniel en lugar del Ruco. Esta vez las percusiones ya sonaron de verdad, pero los teclados no tanto. Es cierto que por problemas técnicos salieron un momento del aire.

Con Tom Cary me ocurre lo mismo que con Lucho Pelucho, no por nada el guitarrista de la banda española se sumó a armar barullo en la presentación del proyecto solista del Mileto. Al menos para mi gusto del momento, demasiada experimentación, demasiado libertinaje compositivo que, extrañamente, resultó paradójico con los patrones de batería realmente monótonos de un músico sobreexitado que se pasó de insensato presionando a la gente a apoyarlos, con puteos y hostiazos incluidos.
En la noche, en medio del festejo post festival, al borde de la piscina del ya legendario (para el rock local e internacional) hotel La Pastorella (carretera Panamericana Sur, entre Salcedo y Ambato), comentando los pormenores de la jornada, a Xavier Muller le pregunté qué tal le había parecido Tom Cary, a lo que él me respondió que prefería Mariah.

- ¿Cómo?
- Carey, Mariah Carey.
Y de ahí el asunto se degeneró, como suele pasar, hasta que llegamos a Jim Carrey y entonces decidimos parar.

Tanque fue sin duda el pico del festival. Aunque no es buen negocio cerrar ninguna jornada musical extendida porque el público se cansa y hacia el final comienza a despoblar los patios, quedó suficiente para armar iracundos remolinos de melenas húmedas. Con su consabido y a ratos exagerado desprecio público por los hippies (esta vez se les incluyó a los emos), Tanque arremetió con un repertorio que, de no haber sido porque la lluvia empezó a caer de nuevo en Ambato y para entonces se había dejado desprotegida la consola de controles y su daño podía ser inevitable si llegaba a pegarle el agua, iba a extenderse durante al menos una hora. No obstante, el repaso de buena parte de su último disco, más los clásicos de la infancia rebelde, cuando los niños pudientes del punk pateaban piedras en la calle, fue suficiente para desatar la euforia completa de hasta los más duros en preferencias. El torbellino rockero, impulsado por un Muller resuelto a expulsar ira haciendo de su guitarra (más que de su voz, a ratos perdida entre las estridencia del grupo completo) un cañón recargado, se complementó bien con una pirotecnia que tras los primeros bramidos supo calzar a ritmo con determinados kicks de los temas de Tanque, y así otorgarle una atmósfera festiva, potente y exitosa a la sexta edición de un festival que parece ir para mucho más.

Mi naturaleza mundana, urbana, terrenal, ha hecho esfuerzos para mantenerme más en el ámbito de lo concreto antes que de lo etéreo; de lo fáctico y positivo más que en un plano ficcional, de elucubraciones y hasta de espiritualidad. Lamentablemente, esa condición también había incluido una débil relación con los placeres, los estímulos y aquello que no podría ser considerado sino como espectáculos propios de la naturaleza. Y hablo de esto en pasado porque desde hace algún tiempo me he empeñado en entablar vínculos afectivos con las diversas manifestaciones de esplendor que ocurren a mi alrededor -por obra y magia de los ciclos de vida del universo-, a las que antes poco caso les había hecho. Decir que me pasaban totalmente desapercibidas sería una imprecisión y demarcaría en mí una disposición totalmente insensible que en realidad no me define, pero sí debo decir que durante mucho tiempo mi cabeza se había mantenido tan inmersa en lo que se puede considerar como “fenómenos y problemáticas de la sociedad y la cultura”, que poco espacio habían dejado a aquella estructura que también nos define como individuos, la natural, que, según la nueva Constitución política del Ecuador, hoy ha llegado incluso a ser considerada “sujeto de derechos”, en un designio a la vez que controversial, revolucionario.
Esto como prefacio a una especie de activación interna por el disfrute de los placeres y las emociones que provoca la naturaleza a cualquier persona normal (lo de normal es una convención lingüística sin la menor carga discriminatoria). En mis intereses creativos y hasta en los profesionales he visto expresado este sentimiento reestimulado. Hasta hace poco, poco mismo, por no decir nada, me interesaba, por ejemplo, hacer fotos de plantas y florecitas. Inclusive los atardeceres en la playa dejaron de atraerme por encontrarlos redundantes y cliché (procuro mantenerme alejado de los lugares comunes sea cual sea la manera en la que se expresen). He preferido escribir o hacer fotografías sobre la gente y sus vicisitudes de vida antes que sobre, por acaso, los bosques húmedos del noroccidente (que bien encierran vidas, muertes y vicisitudes) y jamás se me ha ocurrido hacerle una foto al perro de mis papás.
En fin, de a poco se me ha ido pasando la tara y he empezado de nuevo a encontrar disfrute en la grandilocuencia manifiesta del cosmos (hay que decirlo así, o, al menos por ahora no encuentro otra forma de hacerlo). Hacia el fin de año pasado quedé pasmado minutos eternos ante un atardecer lila en Playa Paraíso, en Manabí. En ese momento concluí que definitivamente no existe nada más majestuoso que ciertas ceremonias de belleza que se ofrecen ante uno en el lugar y en el momento adecuados. Nomás, hay que tener la disposición para aceptarlo y la suficiente desconexión de aquellos impulsos que nos emocionan en la cotidianidad. Como cuando una bien plantada ministra le para en seco a Jorge Ortiz. O como cuando uno recibe en el celular una llamada de número desconocido y todo resulta siendo una nueva propuesta de trabajo. O como cuando al Barcelona le gana el Espoli, sin que el Espoli me importe en lo absoluto. Así.
Una de esas llamadas de número desconocido terminó siendo una propuesta para hacer la documentación fotográfica de todo el montaje y desarrollo de la recientemente terminada Expo Orquídeas 2009, que se mostró en el Palacio de Cristal del Parque Itchimbía. Lo hice con el entusiasmo de tener que dedicarme durante siete días a tomar fotografías de un proceso a ratos monótono pero inusual para los trabajos que he venido haciendo, y, sobre todo, en un contexto en el que las protagonistas iban a ser las que para muchas personas son las obras más extraordinarias y extravagantes de la naturaleza: las orquídeas y sus infinitos rostros.
Con 219 géneros de orquídeas y 4125 especies clasificadas, Ecuador es el país con mayor variedad de orquídeas en el planeta entero. En su territorio se hallan 1301 especies endémicas, es decir, especies que sólo prosperan en el país, por lo tanto, había sentido en que la capital ecuatoriana fuera sede de esta Expo Universal. Más allá de que el montaje de la feria no fue grandioso y, más bien, mostró poca preocupación por el despliegue del diseño industrial propicio a potenciarse en eventos de este tipo, la muestra reunió cientos de especies de flores que en las lides de la botánica y la flora a nivel global resultan ser las joyas de la corona, obras maestras derivadas de algún mágico big bang.
Y no solo fueron las flores las que me sorprendieron con sus estampas de divas, fue, tal vez más aún, toda una estructura social, comercial y científica que se desarrolla a su alrededor, en la que confluyen aficionados empedernidos, escritores, periodistas, pintores, fotógrafos, diseñadores y estudiosos, cuyo principal impulso de trabajo y pasión, son, como para otros son el amor, la venganza o el fútbol, las orquídeas del mundo.
Me pareció curiosísimo conocer a algunos periodistas que se dedican a escribir textos específicamente relacionados con las orquídeas en publicaciones bimestrales y trimestrales que se sostienen con las suscripciones de miles de lectores y con las pautas publicitarias de empresas que apuestan en sus páginas porque en Suecia o Alemania, por ejemplo, existen nichos de aficionados lo suficientemente amplios como para sostenerlas.
También están los diseñadores especializados en montar afiches y crear imágenes a partir de los patrones estéticos que rescatan de las formas de las orquídeas. Algo que me hizo recordar el trabajo de la diseñadora Belén Mena, quien en su libro Pachanga se vale de los patrones estéticos reconocibles en los cuerpos de las polillas para armar con ellos trazos de diseño e imagen que bien pueden ser aplicados, por ejemplo en textiles.
Están también, por supuesto, los fotógrafos. Estuvimos algunos ahí, rozándonos los codos durante algunos días para captar los mejores primeros planos que nos permitían nuestros lentes NO macro y la cantidad de luz que les pegaba a las orquídeas acurrucadas en medio del palacio de cristal. A muchos les pasó lo mismo que a mí, se nos despertó el gusto por fotografiar flores, por dedicarnos durante unos días a mirar y a plasmar en imágenes lo que no solemos por iniciativa ni afición. Al final, muchos coincidimos en que bastante encanto tiene esto de hacer acercamientos extremos o panorámicas abarcadoras de lo que, estando alrededor, parece que no estuviera. A veces hay que frotarse los ojos, dijo alguien.

Para que, estando en medio de la gran ciudad, te des un respiro en la playa que tanto te gusta.
El horizonte lila es para ti.

Playa Paraíso, Manabí, Ecuador, 2008.