EL RESTO ES MÍO

Tengo la impresión de que algunas críticas se han limitado a determinar que Avatar se trata del intento más caro de la historia del cine por continuar promulgando con hostilidad la idea del imperialismo a escala de un futuro de conexiones interlunares.

Me parece que los rechazos a su argumento parten de la exposición agresiva que aparentemente hace la película de otro bombazo del neocolonialismo que en la realidad geopolítica mundial se vive por y a pesar de Obama. Pero al respecto yo pienso exactamente lo contrario. Creo que lo que Avatar ofrece es, intencionadamente o no (eso no me atrevo a deducir), una parodia estilizada de aquello, una burla de la sed invasionista de un Babilón enclenque, narrada a través de una historia insulsa pero apoyada en lo más espectacular que he observado de efectos visuales para cine.

En una época en que las invasiones a Irak, Afganistán y tal vez ya mismo a Yemen (que desde el gobierno de los Estados Unidos se siguen defendido por y a pesar de Obama), son todavía y afortunadamente moneda corriente de debate social, el que en el producto más costoso de una de las industrias más poderosas del mundo se plantee una historia de invasión antojadiza, elemental y sórdida a niveles supraaparatosos no puede producir sino muecas chungas por la forma caricaturesca en la que los personajes que encarnan las fuerzas de ocupación (¡el capitalismo salvaje!) se refieren a ese otro que custodia las riquezas del suelo; a ese otro tiznado de anatomía animaliode y por lo tanto sujeto de exterminio justificado por no pertenecer a la cúspide de la escala evolutiva; a eso otro que es una cosmovisión basada en la comunión con lo natural, lo ritual y lo sagrado de un universo que no es el occidental de las Big Mac.

En la trama, un ejército de mercenarios tiene la misión de acabar con la población na´ vi, natural de Pandora, uno de los satélites de saturno, para hacerse con las arcas de un mineral que yace en la infrasuperficie de su territorio y que tiene la característica de resistirse a la gravedad terráquea, una gema deliciosa que debidamente procesada significaría un nuevo boom que al tercer día haría resucitar a cualquier alicaído Wall Street.


Por ahí va la trama, pero lo que quiero decir es que en momentos en que las plataformas y los canales de comunicación que existen a disposición nos permiten acceder a más información que la que ofrecen CNN, Teleamazonas y Radio La Luna, es cada vez más difícil que nos metan el dedo y que nos pongan a temblar con la puesta en escena de un discurso que por ya varias décadas algunas de las generaciones etarias que hoy habitamos el mundo conocemos con algo de cercanía y con un poco más de sustento. Digamos que ya sabemos quiénes han resultado vencedores y quiénes vencidos en este sistemático juego del gato y el ratón como para que esos 150 minutos de filme vengan a representar a estas alturas un nuevo paradigma de neocolonialismo espacial. Por eso, más bien, tomemos a la nueva película de James Cameron como lo que es: una majestuosa pieza de la más avanzada tecnología cinematográfica que apenas costó, según un portavoz de 20th Century Fox, 237 millones de dólares para producir y 150 millones para comercializar, y que indudablemente divertirá dos horas de nuestras vidas, y burlémonos de su hilo argumental porque para tomar en serio lo que aparentemente quiere discutir o exaltar mejor revisemos el estado de las relaciones Oriente - Occidente. O, mejor dicho, no nos tomemos toda esta grandilocuencia tan en serio y continuemos con la sorna.

Jake Sully, un soldado con capacidades especiales que en el mundo de los humanos vive pegado a una silla de ruedas, sortea todas las trabas que le zumban los oídos a su llegada a ese ejército transplanetario, y es escogido para volverse un avatar-comando especial-infiltrado superdotado con la misión de sumergirse en el habitat de los na´vi, ganar su confianza y mantener a los comendadores de su milicia informados sobre cómo y cuando avanzar con el plan de invasión a Pandora. Por un lado, en el exitoso y súbito tránsito de un parapléjico hacia un podio bien situado de una institución tan emblemática como castradora, se expresa el esfuerzo por denotar la apertura de posibilidades y la integración de las diversidades en el corazón de una democracia avanzada que se pavonea como modelo de igualdades, oportunidades y desarrollo, pero a la que no hay que creele mucho. Como para reírse Vol.1.

Por otro lado, la inmersión que en Pandora logra el soldado Sully tras convertirse en un avatar índigo fruto de la hibridación de ese comando parapléjico con un ser intermedio brotado en laboratorio por la unión del ADN de los humanos con el de los na´vi (no humanos, animaloides), propone un modelo extremo de nativización del occidental que no recuerda a los antropólogos que se sumergen de cuerpo y conciencia en las comunidades originarias para narrarlas desde adentro, sino a las monjas del Instituto Lingüístico de Verano y sus planes evangélico-colonizadores, o más aún a los chacales económicos de los ochenta y sus embates financiero-imperialistas sobre el mundo subalterno.


Lo gracioso es que el soldado en cuestión con su misión encima, tras vivir durante un tiempo atrapado entre dos mundos, caminando con veleidad por la frontera de la civilización, termina nativizándose tanto que se le quiebra el corazón y el espíritu ocupacionista con el que empieza la encomienda termina convertido en amor por el nuevo mundo descubierto y por las curvas de la aborigen más sexy de la comarca. La tortilla se vira al estilo de cuando los misioneros del Cuerpo de Paz vienen por acá y el alma se les pone tornasol. La película plantea aquí una ilusoria y casi ridícula reivindicación a partir de la toma de conciencia de un nuevo miembro del segmento subordinando del planeta, y yo en este punto me acuerdo de John Perkins y de cómo se le quebró la voz esa vez en el Teatro Prometeo. No reniego de que todos seamos capaces de mostrar cuando haga falta que también tenemos nuestros corazoncitos, pero hago uso de mi derecho a dudar de los cocodrilos. Como para reírse Vol. 2.

El avatar en que se convierte Jake Sully vence mil alimañas antes de ser aceptado en la sociedad na´vi, y al lograrlo el cacique le asigna una tutora para que le enseñe las artes de la supervivencia y la dominación a la naturaleza indispensables para aguantar más de 24 horas en semejante paraje hosco. Antes, la esposa del cacique, en una representación de conquista feminista de siglo veintialgo, toma ubicación en el funcionamiento de su clan y le otorga su aprobación al percibir al forastero cargado de las buenas ondas que también posee el cosmos. Un poco después, el avatar bienvenido terminará, como no podía ser de otra forma, enamorado de su tutora y ambos empezarán una travesía lisérgica por atmósferas exóticas como diseñadas en medio de un vuelo bien templado de ayahuasca glow; participarán en rituales comunitarios con ceremonias como pintadas por el látigo bárbaro de Stornaiolo, y entablarán contacto con las almas idas acudiendo al rincón donde una suerte de mechón de lianas fluorescentes cae desde algún cielo como caen divinas las hebras plásticas de los penetrables de Jesús Soto. Se dará, acaso, un proceso de performatividad inversa si consideramos que la noción original propuesta por George Yudice alude a la imitación del desempeño, conducta y actitud que los habitantes de los sectores periféricos del planeta ejecutan respecto del comportamiento en las culturas hegemónicas al vislumbrarlo como modelo de éxito.


El infante de marina vuelto avatar cumplirá con honores su periodo de conscripción aborigen, será proactivo, irá más allá de los límites, logrará su nativización a mil y entenderá que existen civilizaciones hermanadas por valores que no son los de la bolsa. Pero antes, sí, también, se hincará con alguna ortiga sideral, se quemará con un fuego que no es de barbiquiu, se sorprenderá inmerso en un sistema desconocido y entenderá que para saber que él es uno existe otro como referencia. Y viceversa.

¿Quién, entonces, es el salvaje? ¿Los na´vi, a los que los mercenarios de la Tierra llaman salvajes por hablar en su propia lengua, no vestir de camuflaje y adorar a la tierra como hogar entero y no sólo como cantera para reventar? ¿Los salvajes son los na´vi por honrar la muerte ofrendando al universo la sangre de los sacrificados, o son las maquinarias que mandan a suelo de combate 30 mil nuevos soldados luego de recibir un premio Nobel por la paz? ¿Es salvaje el que al venir a la ciudad se inmoviliza por el aturdimiento que provoca el caos, o lo es el que al ir a la jungla termina aturdido e inmovilizado por confundir una pitón con un bastoncito de madera para andar parejo? Como para reírse Vol. 3

Las cargas de sentidos que produce la calificación reiterada (salvaje, salvaje, salvaje), tienen el poder de construir verdades aparentes, demarcar diferencias y levantar estereotipos. Y para ello los productos de las industrias culturales son tan eficientes como el soldado que se nativizó con 20 en conducta. Y en este punto me acuerdo de cuando Jorge Ortiz, a propósito del incendio en la discoteca Factory, entrevistó a dos rockeros y les increpó el que fueran vestidos de negro. Les preguntó que porqué lo hacían, pero ellos, decepcionantemente, no alcanzaron a plantarse con suficiencia. Hubiera bastado que le dijeran algo como: “vestimos de negro seguramente por las mismas razones por las que usted viste de terno y corbata. Es un asunto de identificación con un segmento, de sentido de pertenencia a una comunidad, de definición de conciencia y de demarcación de un terreno que tenemos el derecho de habitar en la sociedad, y, por último, porque nos da la gana. Entonces, por qué nos ve así, ¿quién es el raro, usted o nosotros? ¿Quién es el salvaje?” Para reírse Vol. 4.

Y hasta aquí nomás porque veo que ya me lo estoy tomando demasiado en serio.

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Por encargo de mi familia, para la temporada de navidad y año nuevo organicé una ruta de viaje que, partiendo de Quito el 23 de diciembre, en 10 días debía atravesar la costa norte de Manabí, llegar a la punta sur del Guayas, donde existe una zona de manglar aparentemente hermosa, y luego retomar hacia la Sierra por Chimborazo y Tungurahua hasta llegar a Píllaro, la tierra de mi madre, los primeros días de enero para, como ya algunos comienzos de año consecutivos, sumergirnos en los placeres mundanos de la Diablada Pillareña. El plan era perfecto y la emoción de descubrir esquinas nuevas y recordar parajes ya cruzados marcaba la hoja de ruta. Pero por esas cosas que tienen la vida, la familia de uno con uno incluido y los humores aleatorios de las festividades de fin de año, ni bien pasada la navidad nos regresamos a Quito. Creo que yo con el rabo entre las piernas más que todos.

Como reflejo ante el súbito atrancón de los planes me encerré durante tres días en mi departamento a no hacer más que ver películas, leer y comer de pedidos a domicilio. Acabé con la temporada 7 de 24, que es lo último que se consigue aquí en las tiendas de películas mejor surtidas, e hice un trajín que fue de películas de directores cristianos (que sin saberlo llegaron a mis manos) a los thrillers de Hollywood más rescatables de la actualidad. La verdad, nada del todo arrollador, lo más interesante fue Two lovers, de James Gray, y Unglorious Bastards, la de Tarantino que por ahí ya está recibiendo palos duros.

En fin, así aplaqué los días posteriores al viaje frustrado, sin embargo, en lo poco que alcanzamos a recorrer se cruzaron personajes y hechos que bastaron para a lo poco volverlo importante.

El único anclaje del viaje fue en Punta Blanca, en el hotel del mismo nombre, que queda en el cantón Jama, apenas a 30 o 40 minutos desde Pedernales. Los dueños, que antes manejaban una fábrica de mochilas, cuando la cerraron se quedaron con suficiente metraje de lona plástica como para armar una casa, y literalmente lo hicieron. Las cabañas de su hotel, a las que llaman bungalós para distinguirlos de las habitaciones de cemento, y que se asientan sobre un risco tajado en forma de terrazas de cultivo, están construidos ingeniosamente en piso y paredes, incluyendo las del baño, de este material fresco para el clima de la zona, es decir que estas cabañas de playa, en lugar de ser de guadúa o de bambú, son de lona de mochilas.


A 10 minutos de Punta Blanca está Jama, la cabecera cantonal, y a su costado sur, apenas saliendo del pueblo y tomando el primer camino asfaltado hacia la derecha, a 5 minutos para adentro, se extiende El Matal, mi playa favorita desde que la descubrí el fin de año pasado cuando el viaje que empecé sí llegó a su fin. El Matal es una playa netamente de pescadores, existe un hotel mediano a la entrada del pueblo y una casa de hospedaje sencilla frente al mar. El resto son los techados de caña donde los pescadores aparcan sus canoas y guardan las atarrayas y los trasmallos para que pasen la noche a la intemperie. Los locales dicen que una de las bendiciones no naturales del pueblo es que no hay ladrones, y que los pocos que han osado aparecer, generalmente bajo el efecto del bazuko que consiguen en Pedernales, han sido reprendidos con la debida dureza como para que no se atrevan de nuevo. El resto es eso, la playa amplia de arena limpia y el mar claro sin piedras en el piso, y unas cuantas covachas donde sirven el pescado más fresco que he probado jamás, generalmente dorado, picudo o corvina en filete, o el camotillo entero, con un ancho de carne a cada lado del espinazo de al menos tres centímetros. Arroz, menestra, patacones, ensalada y Club verde de las grandes. Belleza.


En El Matal vive Don Mico, uno de los negociantes de pescado más exitosos de esa zona y uno de los encargados de que varios de los pescados que nos servimos en Quito lleguen hasta acá. A Don Mico lo conocimos una noche cualquiera, en vísperas de Navidad, cuando tomaba cerveza con sus compadres mientras sus trabajadores recibían el producto que los pescadores lograron en la jornada de la tarde. Llegaba el pescado fresco amontonado en las gavetas de colores que se montan en esos triciclos esqueléticos para trasladarlo desde donde los pescadores hacen cada uno su parqueadero.


Donde Don Mico se guarda el pescado clasificado por especies en contendores que se cuantifican en quintales, y donde antes de ponerles la tapa se echa tanto hielo que ya no deja ver el resplandor de las escamas. El hielo llega desde Jama en camiones con los cajones copados como llega la arena o el ripio a las construcciones de concreto, pero éste, en cambio, se cuantifica en miles de dólares a la semana. Pongamos mil dólares diarios solamente en hielo.



Don Mico compra el pescado a los pescadores a un promedio de 50 centavos la libra, lo vende al siguiente intermediario apenas a 60 o 70 centavos y él mismo, en sus camiones y con sus choferes, se encarga de entregarlo en varias ciudades de la Costa y de la Sierra, e incluso en lo más próximo del Perú. Ese pescado que salió del mar a ese precio es posible que pase por hasta cuatro intermediarios antes de llegar al mercado donde el consumidor final lo compra a eso de 2,50 la libra de atún, 4 la de dorado y corvina y tal vez 4,50 o 5 la de picudo (ya sabemos cuánto cuesta un plato de pescado frito en un restaurante).


Don Mico vende de 70 a 80 quintales de pescado por día, y si un quintal tiene 100 libras, podemos hacernos una idea de porqué él es uno de los potentados de El Matal, pero uno de aquellos sencillos y generosos que no ostentan sino más bien allanan la imagen pública. Su casa que da a la calle principal del pueblo es de caña como casi todas, pero en la parte trasera tiene otra mejor parada con paredes y columnas de hormigón. En el cuarto de entrada de la de caña, que es a la vez cocina, comedor y sala de reuniones, tiene una ventana que da a la calle donde solo aparece un refrigerador con puerta de vidrio translúcido, como los de tienda, lleno de agua embotellada y cervezas Club escarchadas del frío, que hacen que aquello parezca precisamente una tienda y que invitan a querer comprarlas con urgencia, pero si eso pasa y si Don Mico está ahí, sacará la cerveza y la regalará con gusto porque eso no es tienda sino la casa de Don Mico y él es un tipo generoso y bonachón. Eso le pasó a mi papá cuando se acercó a pedir una mientras yo hacía fotos de la descarga y almacenaje de pescado. Luego nos pasó lo mismo a mí, a mi mamá y a mi hermana cuando nos juntamos a la conversación que mi papá había empezado. Al final, yo habré tomado unas 6 Club, mi papá otras tantas, mi mamá y mi hermana dos o tres, y Don Mico, el tipo que en sus 50 años bien tuqueados ha venido a Quito nada más que una vez para comprar una camioneta de medio uso en la feria de autos usados, no nos habrá dejado invitar ni una sola.


Pero como en casi toda historia hay quienes resultan más afortunados que otros (digámoslo así para no ponernos dramáticos diciendo, por ejemplo, vencedores y vencidos), en esta del negocio del pescado los menos son los que más fuerte trabajan, los que más arriesgan y los que menos ganan, o sea, los pescadores, el primer eslabón de la cadena, los obreros, esos a los que Marx dedicó gran parte de su vida para ponerlos en el centro de sus teorías, los que hoy se han vuelto enfoque de incentivo y apoyo desde el movimiento político-cultural Slow Food que encabeza Carlo Petrini y que, básicamente, propone el acortamiento de la cadena de intermediación para que el precio más alto posible, y justo además, se les pague a los campesinos y pescadores y a la vez los consumidores nos beneficiemos con la reducción de los precios de adquisición y con la mayor frescura de los productos, resultante de un menor traspaso de mano en mano.

-Todavía en el pueblo se comenta y se lamenta el hundimiento de un barco que hace aproximadamente un mes llevaba ocho pescadores y del que se rescataron solamente cinco-.

Por otro lado, me enteré de que una mansión con columnas romanas que se alcanza a ver desde la arena allá arriba en una colina, sobre el costado sur de la playa, le pertenece a un gringo viejo, jubilado de la NASA, que la construyó para quién sabe qué porque la cosa es que nadie la habita. La casita del gringo es como la cereza que corona ese monte que hace parte de una propiedad que empieza antes de llegar al pueblo de Jama, en el lado de las montañas, y que se extiende por miles de hectáreas hasta llegar al pie del océano. O sea, atraviesa la carretera. O, mejor dicho, la vía Pedernales – San Vicente pasa por la propiedad del gringuito.

También me recordaron los amigos comerciantes de pescado que fue en El Matal donde fueron a dar la mayoría de los paquetes de cocaína que sobrevivieron al naufragio de algún barco narco o que fueron lanzados por los traficantes para deshacerse de las evidencias cuando les acorralaron las patrullas de altamar. El asunto es que, como me dicen, o no fueron locales los que rescataron los paquetes del agua salina sino pescadores de otras playas, y por eso es que el pueblo sigue siendo de caña, o los que agarraron se pisaron del pueblo para darles el respectivo tratamiento a los paquetes donde los conocidos no pudieran criticar. La cosa es que es por ahí donde mi amigo, el talentoso Pikachú, realizó la investigación que se hizo crónica y luego convirtió en guión para que Sebastián Cordero la quiera hacer película. Y dicen que por ahí mismo van a rodar algunas escenas con Angie Cepeda en ropas cortas.

Saltado este pasaje y salido de la madriguera que durante tres días fue mi departamento, quise retomar el viaje para llegar a donde la parte final del inicial debía llevarme: a Píllaro, donde se celebra del uno al seis de enero la Diablada Pillareña, fiesta sobre la cual, desde hace algunos años y a paso paso de tortuga, estoy investigando y haciendo fotografías para, ojalá pronto, volver ese trabajo algo concreto, digamos, un libro.

Salí el martes 29 para hacer unas sesiones de fotos y algunas entrevistas referentes al proyecto. En el camino me metí por los pueblos asentados al pie del Cotopaxi para ver qué había por esa zona terrosa y salpicada de matices tenues. Entre los varios paisajes enormes y los preparativos para despedir el año que ya se notaban, me topé con que por ahí, abajito del volcán nevado, brinda servicios una orquesta autóctona que se llama Los Caribeños. Díganme si esto no es digno de celebrar.



Llegué a Píllaro al atardecer, que por si no se conoce queda en la provincia de Tungurahua, y me topé con otro pueblo en camino de fiesta. La noche la gasté jugando billar en la esquina de la que fue casa de mis abuelos, con un primo y una amiga suya venida desde Rumania. Como pueblo serrano que es, a eso de las nueve de la noche ya no había dónde tomar una cerveza, salvo en el salón de billar de Don Gato.

A la mañana siguiente el mismo trío más un tío fuimos de excursión al Parque Nacional Llanganates, un complejo de humedales, pajonales y lagunas, con poca fauna a la vista y muchos mitos sobre jugosas arcas de oro escurridizo. Dicen que en el Cerro Hermoso, uno de los montes del parque, Rumiñahui habría escondido un tesoro que permanece como inquietud y que ha provocado varias muertes de expedicionarios de diversas latitudes que se han aventurado en distintas condiciones por ya más de un siglo. Jorge Anhalzer padre editó un libro denominado Llanganati en el que narra la expedición que él mismo realizó y en el que cuenta también cómo varios locales y extranjeros con títulos nobiliarios se lanzaron a los humedales en busca del metal y perecieron en el intento o, tras lograr escapar con los morrales vacíos, terminaron suicidándose de la frustración.




A media mañana, apenas empezado el paseo, me atacó un cólico brutal alrededor del ombligo que me obligó a alivianar el paso y a no pretender trepar demasiado. Para no arruinar todo de entrada, me aguanté el dolor durante tres horas, pero al cabo de eso pedí que regresáramos al pueblo. Llegados, fui directo al doctor, me inyectó cualquier cosa y me mandó a descansar, pero nada, el dolor aumentaba. Fui donde otro doctor que me mandó a hacer un examen en Ambato. Mi primo y mi tío me llevaron en el peor viaje corto que he tenido y en el que soporté un dolor jamás antes sentido. El recorrido de 25 minutos incluyó un par de paradas para vomitar lo que ya no había.

La ecografía abdominal determinó obstrucción intestinal y no se qué otras cosas a causa de la constipación de días, por lo tanto, había que realizar un lavado intestinal. De vuelta en Píllaro, inflado en fiebre y al borde del desmayo, me realizaron no un lavado sino tres para que lograra evacuar, pero nada. De nada. Entonces, suero y analgésicos a la vena para soportar el martirio. La alarma se encendió y mis padres agarraron ruta desde Quito. Llegaron. Yo lucía mejor por el efecto de los medicamentos y a eso de las 10 logré dormirme en la camilla de una clínica de pueblo frío como los corrientazos que por dentro me hacían retorcer aunque por fuera estuviera hirviendo, eso mientras en la sala de operaciones llena de instrumental viejo y azulejos trizados parecía que una campesina daba a luz un nuevo crío. Dormí hasta las 3 de la mañana que fue cuando el dolor me atacó de nuevo y me inmovilizó obligándome a soportar las horas, el frío y la desesperación hasta que por la mañana llegara la hora en que abriera el laboratorio y pudieran hacerme otro examen de sangre para ver si la marca de los glóbulos blancos determinaba que se trataba de apendicitis. A eso de las 9 de la mañana del 31 de diciembre el examen marcó 19900 de glóbulos blancos: había que operar de inmediato. Entonces, la incertidumbre estaba en si proceder ahí mismo y padecer el postoperatorio en esa clínica lúgubre los siguientes tres días o volver a Quito, buscar una mejor opción y estar cerca de casa, pero, a la vez, arriesgarme a que en el viaje el cuadro se complicara y el diagnóstico se volviera peritonitis y ahí sí...
Me arriesgué a volver a Quito, la verdad no quería pasar en esa clínica que, a pesar de la delicadeza de las enfermeras de turno, su cierta insalubridad y la atmósfera sombría la hacían parecer en estado de guerra.

En el camino mis padres hicieron el contacto con el cirujano. Llegamos a la Clínica Pichincha a las 11h30 y a la 1 en punto lo último que recuerdo es que el anestesiólogo me dijo que me iba a dormir. Desperté a las 15h00 con tres pequeñas incisiones de laparoscopia y a las 15h30 empecé a ver en el televisor de la habitación el partido que el Manchester United le ganó al Wigan 5 a 0 con un gol de Antonio Valencia. El otro viaje iniciado se frustró de esta manera.


Pasé el fin de año en la camilla de la habitación 303. A las 12h07 del 1 de enero entraron dos enfermeras gorditas a darme un abrazo de nuevo año tan fuerte y cariñoso que hicieron tronar las heridas de la cirugía, pero que aguanté y devolví con alegría.

Un amigo suele decir: cuando no es de ser, no es de ser. Y yo siempre he creído que exagera.

Un buen año para todos.

Si Mafalda, por llevar en la fisonomía el trazo de una caricatura y porque siendo niña interpela con cinismo las complejidades del “mundo de los adultos”, puede ser considerada dentro del universo de las historietas un personaje de ficción, Ana y Milena parecen la representación, a escala de viñeta, de seres salidos de un ámbito documental. Esto a riesgo de tropezar de entrada con la hipótesis, pues bien podría decirse que qué más van a ser todos los personajes de historieta sino entes de ficción. Pero es que, rebuscando un poco en ese cosmos, se me antojó asumir a los personajes del cómic de F. S. Patinho con una suerte de advertencia que diría algo así como “Basado en personajes que podrían ser tu hermana, tu novia o tú mismo”.

Patinho es un antropólogo que analiza las dinámicas culturales de su contemporaneidad con el cinismo y la sorna que hacen falta para no hartarse de un ajetreo social que, por más que se quiera en el camino del progreso, la igualdad de derechos y libertades, maneja códigos y reproduce en la práctica taras que se quisieran archivadas en otro siglo. Ana, Milena y el resto de personajes de este cómic que desde 2006 se publica diariamente en El Comercio y que hoy se reúne en un libro, le sirven al autor para hacer una disección “glocal” en el comportamiento de un segmento socioeconómico medio-alto, educado e inscrito en un rango etario que se concentra cercano a los treinta y que fuga un poco para arriba y un poco para abajo, por ahí por donde él mismo sintoniza con presencia y reflexión.

En el universo que recrea Patinho hay referencias a lo más actual de nuestros hábitos: el uso masivo de tecnologías y la interconexión virtual; se pasean con fuerte presencia alusiones a los fangosos terrenos de las relaciones de pareja y a los consumos en un mercado abastecido por las industrias culturales; para arrancarle la broma al lenguaje se le exprime sus posibilidades hermenéuticas, y se resuelve con ironías, a ratos demandando un acervo de conocimientos superior al del sentido común, algunas inquietudes colectivas que en la contemporaneidad son asumidas con rango de dilemas existenciales: la moda, la apariencia física, el éxito social, el buen gusto y sus contrarios.

Dicho de esta forma, quizás se da la idea de que el análisis que Patinho realiza es desarrollado desde alguna torre de cristal cómoda e impermeable, sin embargo, es de revisar la historieta para evidenciar que lo que puede ser resuelto en dos diálogos con chispazos de sarcasmo y humor negro, es posible en tanto es el resultado de una autopurga, de un remesón de los fastidios que uno se atribuye por el casual hecho de ser parte de un colectivo humano; al fin, como expresión artística y crítica de un malestar en la cultura que, como muchos y según nuestras propias formas, expresamos respecto de un mundo “glocalizado” en el que, a nombre de la paranoia colectiva, a la cotidianidad se la embadurna de pop para maquillarle las desgracias.

Si él mismo se retratara en su tira cómica (cosa que puede ya estar hecha pero que yo no he sido capaz de distinguir) seguramente aparecería tirándose de los pelos, frunciendo el entrecejo y con ganas de escupir.


* Publicado en El Telégrafo el 13-12-07

Cuando sentía que ese sillón del teatro ND Ateneo, de Buenos Aires, me tragaba entre sus cojines de terciopelo, o, más bien, cuando esas melodías y la intensidad de esa voz hacían que me compactara en un refugio inexistente para defenderme de la espesura de esa música, saqué mi libreta para anotar que ese sonido, esa atmósfera y ese sentimiento eran parecidos a los que Radiohead me había hecho sentir alguna vez, quizás durante la etapa de los primeros descubrimientos.
Más tarde, la misma noche del 20 de noviembre, ya en la fiesta del club Niceto, comentando con porteños que se me cruzaron en el camino sobre lo que había hecho más temprano y las sensaciones que eso me había provocado, alguno de ellos dijo sí, Lisandro Aristimuño es considerado el Tom Yorke argentino, y a pesar de que esas comparaciones que paralelizan dos exponentes, generalmente relacionando uno de condición hegemónica con otro de perfil naciente dentro del marco de las industrias culturales globales, me resultan algo antipáticas porque de alguna forma desconocen los recursos propios de cada uno y su auténtico lugar en el mundo, en este caso, del arte musical, concluí que no disparé lejos con mi primaria apreciación, y que tampoco exageré ni me volé la mente considerando lo que no era.


Había escuchado de él por comentarios de amigos que me recomendaron ponerle atención, y afortunadamente esa noche Aristimuño alargaba su ciclo de conciertos en Buenos Aires tras haber agotado al paso las primeras presentaciones de su más reciente disco Las crónicas del viento.
Flaco y con el look intencionalmente desgarbado. El peinado igualmente a la medida desacomodado. Lentes de marco grueso, camisa ceñida y unos pantalones bombachos que se le ajustaban en las canillas sobre unas botas negras. Todo en su lugar.
Guitarras a sus costados. Electroacústicas para él. Maquinitas de ritmos y secuencias y tres micrófonos también para él, que va al medio, como el director que es. Y la banda, impecable como la acústica del recinto. Dos chelos a su derecha haciendo los tonos bajos, y tras ellos un teclista genio. Por atrás, al medio, una percusionista de vestido hippie largo que sentada tocaba hasta teteras de aluminio, y que cuando el repertorio llamó se levantó para zapatear algo así como un tap milonguero. El baterista a su costado y, frente a él, a la izquierda de Aristimuño, un saxofonista nítido y el de las guitarras eléctricas, perfectas, lúcidas, puñaleras.


Habiendo llegado media hora después de empezado el concierto, me llevé hora y media más de un show impecable y difícil de traducir con palabras, más todavía de encasillarlo en algún género. La verdad, la música nunca fue tan solo para los oídos. Diría que aquella noche esa música fue, al menos, creada para ser receptada con el equivalente para el cuerpo entero de lo que para la vista son esas gafitas de tercera dimensión.
Aquello del aire Radiohead queda como referencia, pero lo suyo tiene más de acá cuando suenan el bombo de los aires fríos de la Patagonia o las chacareras de sus raíces, y lo mismo de allá cuando se activan las guitarras, se encienden las máquinas de ritmos y eso que empezó con onda quieta para susurrar poesía se enciende lo suficiente para bailar un dance o rockear con la cabeza los riffs que desbaratan la compostura. Para luego, eso sí, volver a endulzar el cuerpo con melodías siderales, mínimas, tersas, dramáticamente gozosas, tanto -pero no más- como su voz que, en tonos sublimemente agudos, lo atraviesa todo.
Mi hermano tiene razón, el lado más tierno de su repertorio suena a nuestro amigo Víctor Andrade en su etapa más cósmica, cuando vivía casi escondido en una casa de Cumbayá y componía a un ritmo desenfrenado de tres temas diarios. Cuando le cantaba a las energías del universo y a la buena onda mientras también pintaba seres desfigurados.
Por ahí va el asunto de este rionegrino de mi edad (31) que lleva cuatro discos encima y poca distancia de la consagración masiva, porque la prensa crítica y el segmento clase media que llenó esa noche el ND Ateneo, ya lo alaba de pie. Como hice yo, a pesar de haberme dejado hundido en ese sillón de terciopelo lila.

Su discografía:
Azules turquesas (2004)
Ese asunto de la ventana (2005)
39º (2007)
Las crónicas del viento (2009)

(Video clip del tema La última prosa, del disco Ese asunto de la ventana)


(Video clip del tema Tu nombre y el mío, del disco Azules turquesas)

Siendo que la del diseño es una actividad estrechamente emparentada con el ámbito comercial, ejercerla, aplicarla, crearla desligándola de ese designio es una tarea encomiable. Pero dirigirla a proyectos que encierran como principio y fin el gusto y la gana por concebir arte (valiéndose del mismo diseño como lenguaje, forma y método), y el hacer confluir en ello perspectivas distintas no solamente para buscar pluralidad sino riqueza, es, para este momento de urgencias lucrativas, un acto de resistencia. Quizás una declaración de principios que fortalece el etéreo criterio de independencia en la gestión del arte latinoamericano.

17 diseñadores de varias ciudades de Ecuador, de generaciones dispares y de tendencias heterogéneas, que en algún momento exhibieron sus trabajos en la plataforma de Grafitat, fueron convocados a ser parte de este juego. Las reglas se presentaron y se acordó el ilimitado uso de las herramientas: de entre una lista amplia de palabras –nociones, conceptos, universos ellas mismas- cada participante debió escoger una y sumergirse en su rincón para volverla noción, concepto, universo gráfico. Papel, lápiz, tintas de colores, computadores y software a disposición. El juego, entonces, se disparó con el recurso de la espontaneidad como reto, mantuvo como norma básica el desaforo de la creatividad y desechó como principio las limitaciones de cualquier tipo. Así, el juego tuvo de eso el sentido lúdico del proceso y lo experimental de la iniciativa, como cuando se derrama sobre la alfombra una caja de legos para ver qué resulta.

El resto fue caminar junto a una deriva puesta al servicio de los constructores: un dejarse ir respaldado por los capitales que alimentan sus matrices creativas, matrices discordantes en criterios y recursos que le aportaron a este Álbum no solamente pluralidad sino riqueza: tratados gráficos que lo que quieren es ser escudriñados en su potencial hermenéutico. Y sobre esto camina también, muy saludable, la certidumbre de que aún perviven las ganas de simplemente hacerlo.

Algunos trabajos:

Artistas invitados a esta edición del Álbum:

Eduardo Vélez / Autómata
Adrián Balseca
Luís Bolaños
David Cevallos
Francisco Galárraga
Ana Lucía Garcés
Diego Arias y Belén Santillan / Gumo
Salvador Kingman
Diego Lara
Isabel Mármol Ampuero
Galo Carrión y Pablo Ramos / Masakisanto
Jaime Nuñez del Arco
Jorge Oña
Esteban Salgado
María Mercedes Salgado
Oswaldo Terreros
Wilo

* Para conseguir el álbum comunícate con Ana Lucía Garcés al 093995301 o a pachateartpues@hotmail.com

Existe en el esfuerzo del italiano Carlo Petrini un énfasis en la valoración simbólica de la vida y sus contextos. De hecho, así empezó la lucha. Era 1988 y en la Plaza de España, en Roma, acababan de abrir un Mc. Donald´s. Con ello, para él, un símbolo urbano de tradición, historia y belleza se venía abajo. Y lo que acababa con el lustre majestuoso de ese patrimonio era nada menos que la marca de los arcos dorados. De alguna forma, la identidad de la ciudad quedaba golpeada, y, por lo tanto, algo urgente había que hacer.

Un brote de rebelión cobró fuerza en un núcleo de la clase media intelectual romana. No se trató del proletariado levantado el que avanzó desde el monte, fue una conjunción de poetas y cientistas sociales los que caminaron pisando el concreto citadino. Resolvieron hacerle oposición, disputarle a la industria del Fast Food las lógicas de conquista de los hábitos alimenticios. Hábitos de vida, al fin.

Meses después, en Paris, 1989, para aprovechar (otro gesto cargado de simbolismo) la conmemoración de los 200 años de la Revolución Francesa -momento histórico después del cual, según Petrini, los cocineros franceses dejan de servir solamente a la aristocracia y empiezan a desarrollar el sistema de la restauración para los ciudadanos en general-, se suscribe el Manifiesto del Movimiento Internacional Slow Food con la presencia de delegaciones de 20 países, que en ese poco tiempo ya se habían sumado a la iniciativa.


Hedonismo y revolución

De entrada, las directrices del movimiento se reconocen como políticas, filosóficas y culturales. Una concepción particular del gesto cotidiano más llano, el acto de comer, se convierte en la punta de lanza, y sobre éste se recarga la necesidad de reflexionar, en cambio, sobre los aspectos menos acotados: los contextos de producción de los alimentos y la explotación controlada –o no- de las especies; los procesos de comercialización; los orígenes culturales de las recetas; el otorgamiento de calidad de tiempo y sabor a la alimentación diaria. Y es en esto último en lo que el movimiento centra su enfoque: la educación del gusto para con ella enfrentar la calidad mediocre de los alimentos que se ofertan y la homologación en las dietas que impulsan las transnacionales de la comida procesada. Una reivindicación del derecho al placer sensorial que produce la comida para entonces entrar a valorar el antes y el después de lo que tomamos por alimento. Tras el goce para todos, el despertar de un interés por salvaguardar las gastronomías locales de los pueblos, los modelos tradicionales de producción centrados en una explotación menos agresiva de especies animales y vegetales, y una agricultura basada en los modelos sanos y limpios de las comunidades nativas. En definitiva, un prototipo holístico de convivencia que fuera definido por el New York Times como eco-gastronomía. Definición que a Petrini, un sociólogo con inmersión de compromiso en la política y en la organización comunitaria, le simpatiza bastante, puesto que, como afirma, “hablar de alimentación sin hablar de medio ambiente es una locura. Es más, un gastrónomo que no es ecologista es estúpido, y un ecologista que no es gastrónomo es triste”.


¿Aquello de la educación del gusto no contiene cierto carácter aburguesado, exclusivista?

No, no, el placer gastronómico no es un derecho solo de los ricos, es de toda la humanidad, y el placer también es necesario para comprender la calidad del producto. Yo creo que la calidad de los alimentos en este preciso momento histórico debe ser buena, limpia y justa. Buena significa que sea organolépticamente buena, y para poder apreciar eso se requiere educación. Al mismo tiempo debe ser limpia, y eso se consigue trabajando por la defensa del medio ambiente, no se pude producir comida destruyendo la fertilidad del suelo ni la biodiversidad. Luego, debe ser justa, es decir, por ejemplo, que los pescadores que salen en la noche a pescar para nosotros deben llevar una vida digna y recibir un pago justo por su trabajo. En este momento, si falta una sola de estas tres características, no se puede hablar de calidad alimentaria.


Precisamente en este momento en el que el mundo atraviesa una crisis económica profunda, ¿no resulta casi utópico pensar en la posibilidad de invertir más dinero en la alimentación (usted ha dicho que en Europa, por ejemplo, en promedio se invierte solamente el 13% del salario)?

En Italia cada día se desperdician 4 mil toneladas de alimentos, igual pasa en Inglaterra, Alemania, Francia, y las cifras son mucho mayores en Norteamérica, pero también aquí (Ecuador) cada día muchos alimentos terminan en la basura, porque esto es una locura planetaria. En el mundo se produce diariamente alimentos para 12 billones de personas y la población mundial es de seis billones y medio, de los cuales un billón sufre de hambre y malnutrición, mientras que un billón y 700 millones sufren de obesidad, diabetes y enfermedades causadas por la hipernutrición. A esto me refiero cuando digo que se trata de una locura planetaria. De modo que si se implementa una educación respecto a esto, si aprendemos a reconocer el justo valor de la comida y a otorgar un pago justo para los productores; si moderamos la cantidad de las comidas sin buscar la abundancia, y si tratamos de “comer local”, es decir, si buscamos los productos tradicionales que se mantienen más salubres y que no viajan mucho y por lo tanto no aumentan demasiado su costo, se puede absolutamente contener el precio.


Comunidad global

Lo que empezó como un movimiento de conciencia se volvió una asociación sin fines de lucro que estableció una red planetaria de participantes. Las sedes asociativas se encuentran en Italia, Alemania, Suiza, Estados Unidos, Francia, Japón, Reino Unido, Holanda y Australia, mientras que en otros 145 países se crearon núcleos, denominados Convivium, que se ocupan de promover a nivel local los fundamentos de la asociación, de desarrollar proyectos educativos en escuelas, hospitales y prisiones, y pequeñas empresas de producción agroalimentaria, además de organizar cursos, degustaciones y viajes para afinar el gusto y la apreciación gastronómica de los pueblos. Para hoy, alrededor de 100 mil asociados que forman parte del movimiento aportan cuotas distintas, según su continente de procedencia, que sirven en parte para mantener andando el proyecto Slow. Las otras estrategias de captación de fondos y de promoción se centran en la organización de grandes eventos gastronómicos y de discusión, como el Salone del Gusto, el Slow Fish y el Terra Madre; en las estrategias publicitarias sobre la asociación, y en un fuerte cuerpo editorial, el Slow Food Editore, que produce libros, guías, revistas, boletines web, manuales y recetarios, productos entre los que se destaca el libro Bueno, limpio y justo. Principios de una nueva gastronomía, un ensayo en el que se trazan las directrices teóricas del concepto eco-gastronomía, y que ha sido traducido a cinco lenguas.

¿La educación sobre la alimentación debería ser incluida en los programas regulares de estudios?

Absolutamente. La educación alimentaria es una manera de garantizar la soberanía alimentaria. Si el niño se expone diariamente a una publicidad masiva de productos industriales y no tiene educación al respecto, no puede decodificar el mensaje y va a querer consumir esos productos. Pienso que es responsabilidad de los gobiernos de todo el mundo impulsar la educación en este campo.

¿Slow Food se vincula con los gobiernos para aportar en ese sentido?

Sí, como asociación internacional se integra de distintas maneras en los diferentes países del mundo. Ahora estamos en el proceso de nacimiento en el Ecuador, y cuando el movimiento se fortalezca en las provincias, ciudades y pueblos, asumiendo su autonomía y con capacidad para interpretar las culturas originarias así como los aspectos sociales e históricos, podrá ser útil para alcanzar la soberanía alimentaria.

¿Sin educación alimentaria no se puede conseguir la soberanía alimentaria?

Es como el huevo y la gallina, todo marcha junto: educación, soberanía, justicia para los campesinos… Este es un país donde los campesinos son respetados solamente de palabra, pero en la realidad son los que menos ganan, más ganan los intermediarios y los que transforman los productos. La idea es que los mismos campesinos de manera organizada puedan transformar y comercializar, pero ese es un proceso lento que, justamente, requiere educación.

¿La justa apreciación de todo el proceso que comprende la producción de alimentos ayuda a fortalecer una identidad de nación?

Así es, y eso no es un invento de Slow Food. A lo largo de la historia de la humanidad la cocina ha significado un idioma muy profundo de cada comunidad y de cada persona, un rasgo identitario y de sabiduría muy fuerte que se va transmitiendo por generaciones y que para nosotros ya significa un patrimonio, como la naturaleza, como una iglesia barroca, como un castillo medieval.

Pero la gastronomía se mantiene en constante intercambio y renovación, como las mismas identidades…

Absolutamente, como los idiomas, que no son fijos, la gastronomía también cambia. No existe identidad sin cambio. Muchas veces me preguntan cuál es el plato identitario de mi país y yo digo que es la pasta con tomate, pero ni la pasta ni el tomate son italianos, el tomate llega de América y la pasta de la China, eso significa que la identidad gastronómica italiana es el fruto de un intercambio.

Entonces, ¿dónde radica lo esencial de las gastronomías?

Lo verdaderamente esencial es el trabajo y la producción de los campesinos y pescadores.



Por último, el periodista estadounidense Thomas Friedman formuló lo que denominó la Ley de los arcos dorados, un enunciado que básicamente dice que dos países donde existan Mc. Donald´s no pueden llegar a declararse la guerra, ¿qué opina de eso?

Me parece una reflexión muy superficial. Yo he estado en Israel y ahí está Mc. Donalds, y también lo está en algunos lugares de la autonomía palestina… y ya sabemos lo que está sucediendo… Me imagino que la idea se refiere al libre mercado, y yo creo en el libre mercado, pero con justicia, respeto y resposabilidad.

“Profesión: artesano”




Todos en el ambiente local de la música sabemos de él. Particularmente y más de cerca quienes tiran por el metal. Digamos que es al rock nacional, el “movimiento”, como él lo llama, lo que el Che Pérez fue al Emelec: un hincha infatigable, un activista empedernido; efímeros y comunes los dos, encausados de espíritu en un amor eterno.

En torno a su apariencia y a su interior se han tejido diversas leyendas. Se lo cree violento y enviciado, y con frecuencia se le aplica prejuicio a la voluntad de tenerlo más de cerca que en las anécdotas de los torbellinos del rock.

- Debe ser por el pelo largo, ¿no ve?-, dice el Baserola con aire cándido.

Los estigmas han funcionado bien en su contra. Pero basta ir a verlo lavar carros en El Ejido y sentarse con él donde haya sombra para exorcizarse de los demonios que se le han atribuido.




¿Cual es tu nombre verdadero?
(saca su cédula y se detiene a leerla)
Soy José Eduardo, nací el 19 de marzo de 1969. Profesión: artesano.

¿Cuáles son los principales recuerdos de tu infancia?
Ah, no, pues… la vida es muy difícil. Desde los seis años yo ya limpiaba zapatos en el viejo Cumandá. A tan corta edad yo ya supe lo que es la vida, ¿calas?

¿Y tus padres?
Mis padres, honradamente les nombro porque en paz descansen, no me dejaron riquezas, pero me dejaron buenas enseñanzas, más que todo la enseñanza de trabajar, de no hacer ningún mal al prójimo.

¿Fuiste a la escuela?
Sí fui. Primero estudié en la Vicente Rocafuerte, luego me pasé al Pablo Neruda, pero ya, la verdad, luego me gustaron las calles, porque, sabes qué, te digo una nota, las calles son la mejor universidad: bien te dañas o bien te compones.

Y a ti ¿qué te pasó?
No, yo vi la vida de los dos lados. Lo duro fue que en mi infancia yo no supe lo que es tener un juguete, el juguete mío era la herramienta de trabajo, el cajón (para lustrar zapatos).

¿Qué es lo más duro de la calle?
El frío, la soledad.

¿Y lo mejor?
Que te enseña a sobrevivir.

¿Cuándo y cómo empezaste a relacionarte con el rock?
Puta, viejo, cuando había la radio Pichincha, en el 78, 79. Ahí había Romper falsos mitos con el Carlos Sánchez Montoya, y Archivos con el Patricio Borja Reyes, si no me equivoco.

¿Qué música sonaba?
Más que todo el heavy: Barón Rojo, Ángeles (del Infierno), Obús.

Y de Ecuador, ¿cuáles fueron las primeras bandas que escuchaste?
Mozzarella y la guayaquileña Blaze, yo les vi a ellos en el Ágora (de la CCE) cuando todavía no tenía techo. Pero lo primero que escuché cuando llegamos a tener un equipo de sonido en la casa fue El rock de la prisión, originalmente de Elvis Presley, pero este rockero mexicano, Enrique Guzmán, le sacó en español.

¿El primer concierto al que fuiste?
Al de los Ilegales, de España, en La Chorrera, cuando les trajeron por primera vez. Desde ahí ya empecé a colarme en los conciertos. Había los policías con sables, me acuerdo, pero igual me colaba.

¿Y lo de Baserola Mosh?
¿Qué te untan en los zapatos cuando te lustran? Eso me puso un pana lustrabotas cuando trabajábamos en la Plaza Grande.

¿Entre el punk, el hard core y el heavy?
A mí lo que más me gusta es el extremo, el black. Me gusta un poco el punk y el heavy, pero yo no soy un tipo cerrado, yo acolito a todo el movimiento, porque al final, el rock es protesta.

¿Protesta contra qué?
Contra la sociedad, porque el rockero siempre es recriminado. Yo te digo una cosa, yo soy Baserola Mosh, soy sencillito, humilde, no soy así de andar de negro, con camisetas, porque al rockero se lo lleva en el interior.

¿Y el ritual del atuendo?
Cuando voy a un concierto ahí sí me pongo mis atuendos: mi cabello suelto, mis jeans apretados, mis botas amarillas de puras hebillas y punta de acero, ¿sabes cuánto me costaron? ¡Cinco dólares!… en el mejor centro comercial de Quito: el Mercado Arenas.

Según tú, ¿qué es lo que te hace particular entre los rockeros?
Una, porque me identifico trabajando; otra, porque nunca han visto a un rockero lavar autos y eso admira a los otros. O sea, a través de mi trabajo me identifico yo, y a la vez llevo el rock duro en el corazón.

¿Cuál es la historia de esas dos lágrimas que tienes tatuadas en la mejilla?
Chuta, hermano, es la vida dura, la muerte de la familia, un solo golpe… y el no poder llorar ante el dolor, loco. Solo cuando estoy en tragos se me va ya porque es como que el corazón quiere explotar… y como dice el dicho, llorando no se saca nada, sino que en vida se hace todo.




¿Qué sientes cuando Mortal Decisión (banda ecuatoriana) canta esa canción dedicada a ti?
No sé, no es vanidad ni orgullo. Me siento bien, nomás.

¿En verdad fuiste artesano alguna vez?
Claro, pues.

¿Y qué artesanía hiciste?
Te voy a decir una nota, te va sonar tonto porque para mi forma de ver en esta vida todo es artesanía: la gran artesanía que yo sé hacer es limpiar zapatos, a mucha honra y a mucho orgullo.

Por bronca y voluntad me había preparado para escribir sobre el Vizuete ganador, el estratega (y también la gran persona) que en más de un partido demostró saber de su oficio, a pesar de los reproches desmedidos que a ratos soltaron algunos periodistas y sobre todo tantos hinchas de a pie. Sobre ese Vizuete, aquel del que la prensa dice que es falto de carácter, liderazgo, pantalones y roce, y del que los hinchas dicen que es sobrado de longués, cholés y runés, es que me disponía a escribir. Sobre él y sobre quienes seguramente iban a empezar a reconocerle méritos técnicos tras la victoria contra Uruguay, a pesar de antes haberle longueado hijueputeadamente porque por esas casualidades de la vida no se carga la pinta de Luis Fernando Suárez, y mariconeado porque dizque se deja mangonear del Bam Bam y del Quinito. Sobre ese Vizuete y, con algo de rabia, sobre esos periodistas y esos hinchas racistas e irrespetuosos es que me proponía a escribir. Lamentablemente hoy no puedo hacerlo, y no porque no le hayamos ganado a Uruguay ni porque deje de considerar como desatinadas ciertas opiniones que pública y privadamente se han vertido sobre Sixto Vizuete, sino porque, para este momento, existe otro factor que me llama la atención por encima, inclusive, de la misma eliminación de Sudáfrica y lo que esto implica: es el Vizuete fanático de los poderes divinos, el que hace sudar en su mano derecha un crucifijo de madera durante 90 minutos y el que puertas adentro de la concentración contagia de palabras celestiales a los muchachos, como esperando –y posiblemente creyéndolo- que el de arriba de metiendo el balón.

Antes del partido contra Uruguay leí en El Comercio una nota que hablaba de cómo Vizuete motiva a los jugadores con pasajes del evangelio y cómo éstos se han tomado las paredes de los pasillos del complejo de Parcayacu, inscritos en carteles alegóricos de esos que uno ha visto colgados cuando por cualquier azar le ha tocado visitar la primaria del colegio Spellman de señoritas (mi hermana estudió ahí unos cuantos represores años, por eso lo digo).

Se conoce de la estrecha relación que los deportistas mantienen con sus hábitos religiosos y de cómo los vinculan en su cotidianidad profesional: se salta a la cancha persignándose, abriendo los brazos para entregarse al cielo mientras se lo mira con ofrenda; los goles se cantan mirando arriba e igualmente se sale del campo agradeciendo con una señal de cruz que se dibuja en los pechos transpirados.

Allá cada uno con su fe y sus costumbres, podríamos decir, allá los hábitos de cada quien y las creencias que cada uno mantenga para sostenerse espiritualmente fuerte, pero ya sabemos lo que en el mundo han causado la fe y el fanatismo cuando han tomado forma de aparatos colectivos, de ejércitos de fieles, de dogma, de doctrina y de precepto. De estructura de conciencia, de matriz de emociones y de brújula de acciones.

Evidentemente ni de lejos comparo la táctica de incentivo espiritual de Vizuete con las directrices disciplinarias de una secta, pero sí reparo en la forma en que al interior de la Selección la encomienda a los poderes divinos parece haberse convertido en razón de empresa, una empresa en la que, evidentemente también, cuenta más, por no decir solamente, lo que con táctica, técnica, talento, orden, disciplina, potencia y, sobre todo pragmatismo y nada de entelequias, se pueda hacer durante 90 minutos.

Jugué por algunos años en la selección de fútbol del colegio católico donde estudié, y más allá de las alabanzas que el entrenador o los jugadores pudieron haber exteriorizado antes de cualquier partido a manera de grito de guerra a la vez que de energizante espiritual, y a pesar de que la que en esas circunstancias se disponía a competir era una institución religiosa, nunca sentí que parte de la táctica de juego planificada o del proceso de maduración y fortalecimiento como equipo de fútbol fuera una entrega devota y enfebrecida a una imagen divina o a sus imaginados poderes ulteriores. En otras palabras, en ese equipo de fútbol la encomienda a alguna supremacía religiosa jamás llegó a convertirse en dogma o en estrategia de juego. Si algún dogma había era el mismo fútbol y las estrategias no pasaban de las buenas o malas directrices que podía demarcar el profesor de educación física. Lo que cada uno creyera por dentro y las individuales invocaciones que uno hiciera se quedaban en ello, en la circunspección libre y personal. Jamás se convirtió en política de estadio, por lo tanto, jamás pesó en lo que dentro de la cancha los 11 jugadores y desde la banca el resto del equipo pudiéramos hacer con nuestros cuerpos y nuestras mentes.






Pero me parece que en la Selección ecuatoriana durante la era Vizuete bastante peso tuvo el componente de la cábala, la alabanza y el sortilegio orquestados desde la dirección técnica. Tengo la sensación de que la banderita, la bufanda y el crucifijo nunca fueron meros accesorios de patriotismo (¿demagógico?) y que la enorme significación simbólica que se les atribuyó desde su voluntario albedrío no quedó como simple resguardo de un plano de reconforte anímico, sino que de ser abstracción pasó a encarnarse (“hacerse carne”) en el chip de fortalezas con el que los muchachos saltaron a la cancha y con el que el técnico guardó posición en su área mientras apretaba el crucifijo. Un chip de aquellos que se incorporan en la conciencia y que le llevan al fanático, una vez ya sumergido en las movedizas arenas de la fe, a emprender cualquier acción anticipando y anticipándose a sí mismo un inexorable “que sea lo que Dios quiera”. Y cuando eso llega a darse es cuando ya deja de contar -o ya no solamente cuenta- el capital acumulado de táctica, técnica, talento, orden, disciplina, potencia y, sobre todo, pragmatismo y nada de entelequias que, según yo, es lo único que sigue siendo capaz de determinar lo que pase o deje de pasar durante 90 minutos de vértigo.

Entre los varios temas para discutir que han disparado los proyectos de Ley de Comunicación, aquel de la supuestamente libre opción del receptor para elegir qué contenidos consumir, se ha desperdigado por varios frentes. Han aparecido artículos de opinión de analistas que desde cierta torre de cristal academicista consideran a las audiencias del país homogéneamente preparadas para discriminar lo enriquecedor de lo superfluo, como si en el elevado consumo de programación basura de parte del público no incidiera un habitus mecanizado que es causa y consecuencia de la pobre oferta mediática.

Es cierto que a las audiencias ya no se las considera pasivas, pero lo activo de la recepción aplica más a las potenciales reflexiones respecto de los contenidos que a los hábitos de consumo reflejos ante determinada programación.

A través de alguna plataforma virtual de socialización, este mismo tema provocó intervenciones que resbalaron en razonamientos vacuos, asentados en elucubraciones sobre lo apocalíptico que podría resultar tal o cual proyecto aún en discusión (especialmente aquel cuyo nombre no quisiera mencionar pero que empieza con P y termina con anchana). En ese tono, fue común la conclusión de que es facultad única y definitiva del receptor elegir qué contenidos consumir y cuáles no. Lo problemático reside en que tal conclusión parte del conformismo con un universo de contenidos en gran porcentaje triviales que los medios han mantenido como fórmula de rentabilidad desde hace décadas. Es decir, de la cómplice aceptación de tener que escoger entre varias porciones de lo mismo o apagar el televisor. ¿Son en el fondo diferentes, por ponerlo como muestra, los talk shows sensacionalistas, los noticieros con alto contenido de crónica roja y las revistas televisivas de varieté farandulera?

“Los medios nos dan lo que consumimos”, fue otro de los comentarios expresados en medio del debate virtual y mediante el cual se hizo expresa la admisión de que toda la responsabilidad queda del lado del receptor y que este mismo justifica el albedrío de los medios para emitir lo que les plazca. Pero si los medios nos dan lo que consumimos es porque en primera instancia consumimos lo que nos dan sin ofrecernos mejores opciones. Por lo tanto, aquella libertad de elección de contenidos se vuelve una ilusoria libertad pues estos no son realmente distintos. No se pude llamar libertad de elección a la opción de tener que escoger entre la basura y la nada, o entre opciones que solamente muestran diferencias superficiales cuando apelan a lo que en el sistema de los medios se llama mimetismo: la imitación de una fórmula que ha probado generar los réditos suficientes.

Entonces, la apuesta va por introducir una variedad que baste para que la elección se ejerza entre alternativas verdaderas, distintas en cantidad y calidad. Para ello se necesitará que la Ley de Comunicación incluya mecanismos de fomento a la producción y cuotas de programación de los contenidos apropiados en horarios de alta sintonía, y, por supuesto, dispositivos de regulación independientes de los gobiernos que exijan que esto se cumpla, porque, está por demás claro, eso de la autorregulación de los medios es también ilusorio.


*Publicado en El Telégrafo el 9 de octubre de 2009.